物道君语：
有时候乡愁很大，大到就像是一座山，一条河，你得翻山越岭，跨越山河。
有时候乡愁又很小，小到乡野间的一棵树，一片草，那是吃进嘴里的青团，是藏在味蕾深处的甜。
清明，天空鱼肚白，微微亮。
80多岁的奶奶早早就烧起炉火，小心翼翼地把绿团子放进蒸笼，等它们长大，变胖，奶奶会用筷子轻轻戳动，然后夹起放在干净整洁的麻布上，垫上荷叶片，打两个结，偷摸着塞进我的背包里，在远离故土的路上，温热的青团散发着一丝清甜，有奶奶的味道。
青团，是偷偷发出声响的甜
似乎越是上了年纪，思念也变偷偷摸摸起来。
奶奶总是偷偷地想我，越临近清明，越是想。想到心里苦，天不亮奶奶就会起来，去到离家不远的山野，趁着露水未干，把最鲜嫩的艾草依次挖出来，直至把背篓填满。
踏着小碎步下山后，第一件事就是将艾草清洗干净，然后细细切碎，再用小石臼舂好，滤出绿色的草汁，一边和入米粉，一边用力揉捏，直至把想念捏成一个个青绿色的团子。
团团圆圆，是老人一辈子最大的念想。为了庆祝这份喜悦，奶奶会特意用猪油炒上一碗满满的花生米白砂糖，把最极致的香甜埋进青绿色的团子里，待到我们归来，一口软糯，一口“咔哧”。小小的青团，奶奶的想念，是偷偷发出声响的甜。
一年又一年，盼过夏天，等过秋天，挨过冬天，奶奶总是这样，想你她不说，安分地把青团蒸熟，待你跨越山河，归来吃甜。
青团，是悄悄攥进心里的粘
人总是在失去的时候，才恍然大悟，没了，就是没了！
奶奶离开后，有些味道也不复存在了。可青团还是那个青团，只是你会明白，再也不会有人那么认真、那么用心只为你准备这个季节里的甜。
离家后，我还试着吃过咸辣的青团，那是山里人的做法，他们用最鲜嫩的春笋做佐料，加入梅菜，塞点肉，和上点辣子，第一口吃进嘴里，鲜辣的滋味让你味蕾瞬间麻木，多吃上几口，艾草的清甜会从舌根处悄悄缠绕而上。山里的人说，思念从来不会是直白的。
年少不知愁滋味，只觉得回家翻座山，跨条河就到了。长大后才知道，乡愁是回不去的故乡，是只要吃一口青团，就会让你止不住泪流。
多年后，故土不常去了，因为思念你的人走了，青团也吃得少了，因为不忍胃里的记忆被篡改。只是到了固定的节日，还是要吃上几个，因为那种粘，是悄悄攥在心里的甜。
曾经有人说：“心在胃上。”从心里偷走的，都会从胃里找回来。
这句话我只同意一半。因为没了，就是没了！至于从胃里找补回来，不过是在平淡日子里笑出声的甜，不过是在无声岁月里攥进心里的粘。
